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Liebe Literaturblog-Leserinnen und -Leser
Aus gesundheitlichen Gründen kann ich mein Blog nicht mehr weiterschreiben. Das tut mir sehr leid. Es war kein einfacher Entscheid. Doch es ist schwierig, sich schutzlos in der Öffentlichkeit zu präsentieren wie das in einem Blog der Fall ist, wenn man psychisch und physich angeschlagen ist.
Ich wünsche Euch alles Gute und vielleicht sehen wir uns in einem Monat an der Bookparade. Das würde mich freuen.
Herzlich, Sabina Altermatt

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Heute vor allem Arzttermine. Meine Schilddrüse tut nicht mehr so, wie sie sollte. Sie ist übereifrig. Wieso, das weiss man nicht. Autoimmun. Das Immunsystem ist verwirrt und schiesst auf den eigenen Körper, der nun Fremdkörper ist. Ich fühle mich schlecht, zittrig, immer kurz vor dem Kollaps. Das Hirn ist lahm. Wie ein Computer mit zu wenig Arbeitsspeicher. Ich vergesse vieles. Hole den Orangensaft aus dem Kühlschrank, obwohl er bereits auf dem Tisch steht, von mir da hingestellt. Lesen kann ich nicht. Meine Augen können die Buchstaben nicht fassen. Gleiten immer wieder ab. Schreiben geht gar nicht. Es macht mir Angst. Denn ohne Schreiben kann ich nicht leben. Ich lebe vom Schreiben.

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Ich lese zusammen mit Heinz D. Heisl in Aarau, stelle mein Buch rund 30 Bibliothekarinnen vor. Mit Betablocker geht das einigermassen. Es ist schön, direktes Feedback zu erhalten. Das Nebenthema des Buches, die Orientierungslosigkeit der Mitdreissiger, die keine Entscheidung treffen wollen, um sich alles offen zu halten, scheint bei den Frauen anzukommen.

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Ich bringe meinen Bürokram in Ordnung. Wenn ich am Schreiben bin wie letztes Jahr, bleibt alles liegen. Nicht, weil ich zuwenig Zeit hätte. Es hat mehr mit Energie zu tun. Oder mit dem Freiraum, der das Schreiben braucht und der sich wie ein schützendes Polster um die Gedanken legt.

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Ich arbeite nur noch den halben Tag. Mehr schaffe ich nicht. Mein Hörspiel muss warten.

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Mein Blog habe ich heute in der Dusche geschrieben. Im Kopf. Manchmal wünsche ich mir, dass es so etwas wie ein inneres Mikro oder eine Kamera gäbe, welche die Gedanken aufnimmt. Denn die kommen meist dann, wenn ich nichts zum schreiben habe.

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In der NZZ eine Rezension. Ich kann sie nicht ganz einordnen. Ist sie nun gut oder schlecht? Vielleicht versuche ich auch nur, mich zu schützen. Wenn man schreibt, exponiert man sich und meine Schilddrüse hat meine Haut ausgedünnt.

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Frau G. hat in unserem Block gewohnt. Wenn wir in den Ferien waren, hat sie jeweils Lucy gefüttert. Sie mag Tiere sehr. Ende letzten Jahres war sie auf einmal weg. Heute habe ich erfahren, dass sie in Stäfa in einem Pflegeheim ist. Ihre Katze durfte sie nicht mitnehmen.

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Interview für Radio Rumantsch. Zum Schluss lese ich ein paar Abschnitte aus meinem Buch und stolpere über meine eigenen Sätze. Ich muss mich dem Geschriebenen erst wieder annähern.

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Wir mieten ein Mobility-Auto und fahren ins Gasthaus Frohheim im Toggenburg. Dort macht Ernst Solèr einen Krimiabend inklusive Schreckmümpfeli. Ein schönes Wochenende trotz Sturm.

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Kann mich nicht entscheiden, welche Abschnitte ich an der Vernissage vorlesen soll, stelle immer wieder um. Bis es stimmt.

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Buchvernissage im sphères. Text und Hackbrett passen gut zusammen. Es kommen viele BündnerInnen und Romanen. Den Wettbewerb, wer die besten Engadiner Nusstorten macht, gewinnt J. Er ist Holländer.

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Emil Zopfis neuster Roman wird für den Glauser nominiert. Das ist die Auszeichnung für den besten deutschsprachigen Kriminalroman des Jahres. Sie wird vom Syndikat verliehen, der Autorengruppe deutschsprachige Kriminalliteratur. Ich freue mich.

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Lucy kommt wieder nach Hause.

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Ein richtig schöner Frühlingstag. Wie aus der Erinnerung herausgeschnitten. Copy – Paste. Das erste Mal Kniesocken anziehen. Damals. Heute beobachte ich die Kinder im Park auf blitzenden Fahrrädern, Weihnachtsgeschenke, die lange auf ihren Einsatz warten mussten.

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Ich gehe mit A. wandern. Auf die Lägern. Ich denke an Finnland und mir wird bewusst, dass man in der Schweiz nicht verloren gehen kann. Eigentlich schade.
Dafür bin ich bei der Abstimmung bei den Verlierern.

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Ich bestelle in Lavin Bündner Nusstorten* für meine Buchvernissage. Dabei weiss ich gar noch nicht, was ich lesen soll.
*Dies ist keine Schleichwerbung. Es sind wirklich die Besten.

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In Südafrika jagen sie wieder Elefanten.

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Meine Verlegerin ruft mich an. Mein Buch ist da. Es ist schön geworden. Himmelblau.

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Fahrt von Helsinki nach Joutseno. H. erzählt, dass die Finnen lieber zusätzliche AKW bauen, als Strom von den Russen zu beziehen.
Die Finnen mögen die Russen nicht besonders.

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Wir gehen an den Hafen und schauen den Eisfischern zu, wie sie elegant ihre Bohrer schwingen, ein Loch machen, sich hinkauern, den Faden versenken, daran zupfen, dann ruckartig den Fisch aus dem Loch ziehen, aufstehen und schon wieder das nächste Loch bohren. Die finnische Variante des Golfens, meint H.
Die Sonne lässt sich auch heute nicht blicken. Ich verliere immer wieder die Orientierung, meine Augen rutschen an der Landschaft ab, wie meine Kamera, die nicht fokussieren kann, weil es nichts gibt, woran man sich festhalten kann, so ohne Licht und Schatten. Die Konturen fehlen, eine Künstlichkeit, ausstauschbar, egal von welcher Seite man etwas betrachtet, die Zeit steht still. Alles ist weiss, eine unsichtbare Glocke, die nur als Gefühl existiert. Nur die Eichhörnchen sind grau.

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Angelwettbewerb auf dem Saimaasee. Etwa 30 Angler hocken vor ihren Löchern und ziehen Fische heraus. Wir haben auch eine Angel mitgebracht, aber die Maden vergessen. Ein Mann gibt uns widerwillig drei, wir haben ihn beim Wettbewerb gestört. Wir nehmen ein bereits benutztes Loch und ich hoffe, dass keiner anbeisst.
Auf einmal ist der Wettbewerb zu Ende. Alle packen ihr Zeugs zusammen. Die Fische lassen sie liegen. Einige zappeln noch. Die lasse ich ins Eiswasser zurückgleiten. Die anderen sammeln wir ein, einen ganzen Sack. Die gibt es zum Znacht. Wenigstens sind sie nicht umsonst gestorben.

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In Finnland wird auch Ski gefahren. Wir fahren durch den Wald, zwischen Feldern hindurch. Es ist neblig. Die Bäume lösen sich nur langsam aus dem Weiss heraus, wie eine Foto, die sich entwickelt. Plötzlich ein Parkplatz, Musik aus Boxen und ein Schlepplift. Das meiste ist auf Russisch angeschrieben. Auf dem Nachhauseweg kaufen wir fast ein Rentierfell.

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Ausflug nach Lappeenranta. Da haben sie ziemlich schlimme Dinge hingebaut und wir fragen uns, wie das denn zusammenpasst. Da ist Aalto und iitala und Artec und dann diese unsensible Bauweise im American Style.

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Wir fahren nach Puumala ins Sommerhäuschen, das jetzt unser Winterhäuschen ist.

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A.s Mutter ruft an. Sie ist beunruhigt, weil sie in meinem Blog gelesen hat, dass ihr Sohn krank ist.
Treffe E. zum Apéro. Wir schnöden und nerven uns, dass der Schweizer Büchermarkt mit Krimis überschwemmt wird. Dabei sind wir daran nicht ganz unbeteiligt.

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Fotoshooting im Treppenhaus, Einzahlungen machen, Texte fertig schreiben, Einladung zur Buchvernissage verschicken.

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Fahre mit Lucy nach Chur. Sie darf zu M. und D. in die Ferien. Auf dem Zürcher Bahnhof hat es Fussballfans mit Sixpacks und breitbeinige Polizisten. Einen Vorgeschmack auf die Euro 08.
Doch auch im Zug wirds nicht besser. Wir sind umzingelt von fröhlichen Familien, die in den Winter fahren. Es wird herumgeturnt, eine ganze Kinderschar um mich herum und Mütter, die lieber zum Fenster hinausschauen als auf ihre Kinder. Väter sind keine auszumachen. Ich sollte Texte überarbeiten, aber es fällt mir schwer. Ein kleiner Junge setzt sich beinahe auf meine Katze und belauert sie die ganze Zeit. Ich erkläre ihm, dass Lucy Angst hat und er nicht so nahe ran gehen soll. Als er sie später anbrüllt, reisst mein Geduldsfaden. Ich sage ihm, er solle jetzt sofort aufhören, die Grosseltern schauen mich empört an, ganz nach dem Motto, das D. so schön formuliert hat: Wenn schon seine Kinder nicht erziehen, dann wenigstens selber.
Schreiben im Zug, das ist so eine Sache. Als ich letzten Sommer von Landquart nach Scuol eine Recherchefahrt für meinen Roman gemacht habe, erging es mir ähnlich. Obwohl noch viel Platz war, setzte sich ein Ehepaar mit Hund zu mir, letzterer fast auf meinen Schoss. Mit Schreiben war da nicht mehr viel. In Malans hab ich dann den Platz gewechselt, das Ehepaar tat sehr verständnisvoll.

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Den Morgen im Büro die Texte noch ein letztes Mal überarbeiten, dann mit A. an den Züriberg. Während ich die ganze Zeit geschrieben habe, hat er dort ein Haus umgebaut. Ich beneide ihn um das bodenständige Resultat.

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Abflug nach Helsinki. Beim Security Check bin diesmal ich an der Reihe. Zum Glück ist das hier die Kantons- und nicht die Stadtpolizei. Sonst müsste man sich auch noch nackt ausziehen. Wir fliegen mit einer Fluggesellschaft, deren Namen wie ein Billigtelefonanbieter klingt. Als wir um fünf ankommen ist es bereits Nacht.

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Am Morgen stehen Schiffe zwischen den Häuserblocks. Wir schauen uns im Designdistrict um. Überall ein freundliches Hei, hei, gefolgt von finnisch pur. Eine Sprache, die einem keinen Halt gibt, das Ohr versucht sich verzweifelt an einzelnen Wörtern festzuklammern, rutscht aber immer wieder ab.
Um halb drei wird es bereits wieder dunkel, obwohl es gar nicht richtig hell war.
Nach dem Kinobesuch (2 päivää Pariisissa) werden wir eingeschlossen. Die Gitter sind heruntergelassen, die Eingangstüren verriegelt, der Notausgang zu. Alle sind verschwunden. A. drückt den Feueralarm. Auf die finnische Feuerwehr ist Verlass. Nach ein paar Minuten fahren sie mit Blaulicht ein.

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Beim Fotografieren versuchen wir auszumachen, wo die Sonne steht. Vergeblich. Um 13 Uhr ist es das erste Mal richtig hell.

Bild: Der alte Schlachthof

Tag 90 Besuch im Radiostudio. Wir besprechen meinen Einsatzplan. Ich möchte ein Hörspiel machen, muss aber zuerst lernen, wie das geht. Ich freue mich drauf, dass meine Texte nicht nur still vor sich hinlauern, sondern auch hörbar werden.

89 Wir sind zum Abendessen bei Y. eingeladen. Sie hat die genau gleiche Wohnung wie wir, nur drei Etagen höher. Ich bringe ihr einen Frühlingsstrauss. Dabei ist immer noch Januar. Es gibt viele Möglichkeiten, eine Wohnung einzurichten. Wie viele gibt es, ein Leben zu leben?

88 Hauslesung in Wiesendangen. Eine Frau hat sich zum 46. Geburtstag eine Lesung von mir geschenkt. Hätte nicht gedacht, dass ich mal ein Geschenk sein werde. Ich lese aus Nervengift, dass ich vor zwei Jahren auch bei Tagi Online als Blog veröffentlicht habe. Die Gäste sind interessiert und wollen alles genau wissen. Ich erzähle auch von meinen Detektiven, die mich beim Schreiben unterstützt und aufgepasst haben, dass ich die Geschichte nicht an die Wand fahre.

87 Ich lese meinen Roman zum letzten Mal, bevor er in den Druck geht. Der Text kommt mir ungelenk vor. Wie ein Wort, das man so viel mal wiederholt, bis es zerfällt.
Am Nachmittag gehe ich mit A. auf den Friedhof Sihlfeld. Wir laufen den Sonnenstrahlen hinterher und fragen uns, ob es in einem Gemeinschaftsgrab lustiger ist als in einem Einzelgrab.

86 Termin beim Verlag. Ich habe die Fahnenabzüge korrigiert und bespreche mit meiner Lektorin die letzten Änderungen. Es ist geschafft und ich bin es auch.

85 Den Morgen verbringe ich im Schlachthof. Ich treffe dort Frau Z. zu einem Interview. Sie ist aus Polen und arbeitet im Labor. Ich bleibe immer schön in ihrer Nähe. Wage es kaum, nach rechts oder nach links zu blicken. Man riecht den Tod und es ist beinahe schlimmer, ihn zu vermuten, als zu sehen.
Das Mittagessen in der Bürogemeinschaft ist ausnahmsweise stockübergreifend. Da in unserer Stammbeiz alles reserviert ist, setzen wir uns zu acht an einen Vierertisch. Ich nehme das Vegi-Menü.

84 Die Macher der Kolumne «Koller & Keller», bei der ich mitschreibe, treffen sich. Alles Männer, ich die einzige Frau. Wir unterhalten uns darüber, wie konsistent die Figuren sein sollen oder können, wenn fünf verschiedene Leute schreiben. Ich habe die beiden Kerle richtig lieb gewonnen und F. geht es glaube ich auch so.